So bin ich: Einen Krimi mit Mord und Totschlag im TV sehe ich mir selten an. Überhaupt gehe ich seit einiger Zeit Reportagen und Dokus über das Elend der Welt möglichst aus dem Weg. Es ist meine Art von Selbstschutz, den ich brauche. Bei Büchern ist das anders. Dies wurde mir erst kürzlich bewusst, als ich aus dem kleinen Stapel der noch Ungelesenen auf den Roman von Lisa Genova „Im Traum höre ich dich spielen“ stieß.  Der Name der Autorin war mir fremd, deshalb googelte ich und erfuhr, dass sie eine Neurowissenschaftlerin aus den USA sei, die als Jahrgangsbeste an der Harvard-Universität promoviert hatte, daneben die Alzheimer-Erkrankung ihrer Großmutter miterlebte, Mutter von zwei Kindern wurde und schließlich eine wissenschaftliche Karriere ausschlug und alleinerziehende Schriftstellerin wurde. Dass ihr Roman „Still Alice“ über die Alzheimer-Erkrankung verfilmt wurde – Hauptrolle Julianne Moore – und 2015 einen Oscar erhielt, machte mich neugierig auf die Autorin. Ich war mir sicher, meine älteste Tochter habe mir den Roman geschenkt und ich wusste, Bücher von ihr sind immer kleine Sahnehäubchen in meinem Alltag. 

Und wieder passierte es: Ich las und las, war gefesselt von diesem Buch und dankbar, dass mein Tom zufrieden war, denn ich war in seiner Nähe, obwohl geistig abwesend. Als ich den letzten Satz gelesen hatte, schrieb ich meiner Tochter eine WhatsApp: „….Ich bin fix und fertig, hab eben dein Buch beendet. Kennst du es? Hast du es vorher auch schon gelesen? Hab die letzten Tage fast ununterbrochen gelesen und hätte dabei nur heulen können. Wunderbar geschrieben, aber grausam schön. Es gehört viel Mut dazu es zu lesen, wenn man weiß, worum es geht. Nur kurz: Einer der weltbesten Pianisten, geschieden von einer ebenfalls hochtalentierten Pianistin, die ihre Karriere zurückstellte, weil sie Mutter wurde, bekommt ALS! Detailliert, fast minutiös genau, wird das Fortschreiten dieser Krankheit geschildert – bis zu seinem Tod. Es ist die grausamste Krankheit, die ich mir vorstellen kann. Du kennst doch Stephen Hawking, den britischen Astrophysiker? Und nun stell dir einen weltberühmten Pianisten vor, mit dieser Krankheit!“

Gleich darauf klingelte das Telefon. Meine Tochter schien untröstlich, konnte sich aber nicht erinnern, mir dieses Buch geschenkt zu haben. Ein Buch ja, aber ein anderes! Ich schickte ihr ein Foto mit dem Cover des Romans, aber sie blieb dabei. „Niemals würde ich dir ein Buch schenken, das dich zu traurigen Tränen rührt“, sagte sie und riet mir, den Film „Deine Juliet“ anzusehen, der mich ganz sicher vom traurigen ALS-Thema ablenken werde. Mittlerweile hatte ich meinen Denkfehler selbst begriffen und wusste, woher ich das Buch bekommen hatte.

Und wenig später hielt ich auch das ‚richtige‘ Tochter-Buch in den Händen. Es war der Roman von Sonia Laredo „Das Glück der Worte“. Auf der Buchrückseite las ich: „Eine sinnliche Erzählung voller Farben und Düfte, über das, was im Leben am meisten zählt: Freundschaft, Liebe, Glück – und das richtige Buch.“ Ich verordnete mir eine kurze Abstinenz vom Lesen emotionsgeladener Romane, so wie ich manchmal auch tagelang um eine Schachtel mit belgischen Pralinen herumschleiche. Aber dann, es war ein regnerischer Januartag, die letzten Advents- und Weihnachtsutensilien waren auf dem Boden verstaut und die Wohnung wirkte wie jedes Jahr um diese Zeit ungewohnt kahl und aufgeräumt, da begann ich mit einem neuen Leseabenteuer und mir wurde wieder warm ums Herz. Schon nach den ersten Sätzen war mir klar: Ja, das war ein Tochterbuch, denn es entführte mich an einem sonnigen Frühlingsmorgen nach Madrid und ich lernte Brianda, eine Lektorin und Literaturverliebte kennen, deren Geschichte mich mit Sicherheit fesseln würde.

Durch meine älteste Tochter hatte ich die spanische, portugiesische und lateinamerikanische Literatur kennen- und lieben gelernt und ihre Buchtipps trafen bei mir immer ins Schwarze. Mit der chilenisch-US-amerikanischen Schriftstellerin und Journalistin Isabel Allende und ihrem Debütroman „Das Geisterhaus“ begann meine Lesereise, die mir eine neue Welt eröffnete. Von den vielen Romanen und Erzählungen dieser Autorin beeindruckten mich neben „Eva Luna“ besonders „Paula“, als das wohl emotionalste Buch von Isabel Allende. Paula ist die schwer erkrankte Tochter, die ins Koma gefallen war und der die verzweifelte Mutter am Krankenbett ihre Familiengeschichte erzählte: „Hör mir zu, Paula, ich werde dir eine Geschichte erzählen, damit du, wenn du erwachst, nicht gar so verloren bist.“ Es folgt die Geschichte Chiles und die der Familie Allende, zu der auch der Onkel Salvador Allende gehörte. Die traurige Mutter legte ihr Herz in die Erzählung, die nach Paulas Tod die Grundlage für einen autobiografischen Roman wird. Ich habe beim Lesen die tiefe Verzweiflung der erzählenden Mutter gespürt, habe mit ihr gelitten, denn ich wusste, die Tochter würde nie mehr erwachen. Ob Paula gehört, gespürt hatte, dass ihre Mutter an ihrem Bett saß und erzählte, erzählte? Übrigens wurden die Werke Isabel Allendes bereits in 27 Sprachen übersetzt und mehr als 51 Millionen Mal verkauft.

Im Rückblick auf die vergangenen Jahrzehnte kann ich selbst kaum glauben, dass ich meine Liebe zur Belletristik ignorieren konnte. Die so genannte Wendezeit hatte es in sich. Ich hatte keine Zeit für die geliebten Romane, Erzählungen, Novellen – besser gesagt: ich konnte sie mir nicht nehmen. Dafür las ich verstärkt Sachliteratur, gab mein Geld für Lexika und Fachliteratur aus, begann mit Fünfzig ein Studium für eine zusätzliche Lehrbefähigung, unterrichtete und studierte parallel, las und korrigierte Unmengen von Klausuren und Hausarbeiten meiner Schüler, die das Abitur anstrebten. Mein Leben war prall gefüllt mit Pflichten und anderen Hobbys, die mir enorm wichtig waren und die keinen Platz für schöngeistige Literatur übrigließen. 

Erst als ich mein berufliches Leben beendet hatte, auch die familiären Pflichten sich verringerten und ich mehr an mich denken konnte, begann eine Phase in meinem Leben, die ich als die interessanteste und befriedigendste Zeit in meinem Leben ansehe. Damals war ich dreiundsechzig. Also seit fast zwanzig Jahren lebe ich im Seniorenstatus – und bin glücklich damit.  Die Liebe zur Literatur, wobei ich immer noch die Belletristik favorisiere, ist wieder jung und frisch wie eh und je.

Ich mache jetzt einen großen Sprung in die Gegenwart. Vielleicht habt auch ihr die Roman-Verfilmungen in der ARTE-Mediathek gesehen? Und kennt ihr „Bridgerton“ und „Königin Charlotte“? Eigentlich wollte ich einen großen Bogen um diese Serien machen, begriff aber bald die Verbindung mit der Geschichte Mecklenburgs – und war fasziniert. 

Und als ich kurz danach „The Paradies“ bei ARTE nach der Romanvorlage von Emile Zola „Das Paradies der Damen“ sah, war diese Serie wie eine Initialzündung für einen Lesemarathon. Die bedeutendsten Romane dieses französischen Schriftstellers des 19. Jahrhunderts standen in meinem Bücherschrank – ungelesen. Das änderte sich im vergangenen Sommer und ich vertiefte mich in den zwanzigbändigen Zyklus zur Geschichte der Rougon-Macquart-Familien, die sowohl der Ober- als auch der Unterschicht im Frankreich des zweiten Kaiserreichs angehörten. „Das Geld“, „Germinal“, „Nana“, „Der Totschläger“ und andere warteten auf mich. Ich tauchte ein in eine mir völlig andere Welt. Der einzige Wermutstropfen: Die Bücher waren Mitte der Fünfzigerjahre unter dem Dach des Aufbau-Verlags bei Rütten & Löning herausgegeben worden und hatten eine für meine Augen winzige Schriftgröße (6 Punkte?) auf gelblichem Papier und die Seiten waren mit je 37 Zeilen gefüllt. Es war anstrengend und nicht sehr leserfreundlich gedacht, dafür sicher sehr ökonomisch für den Verlag.

Und welches sind deine Lieblingsbücher? So werde ich hin und wieder gefragt. Es gibt eine Reihe von Gegenwartsromanen, die ich in den letzten Jahren gelesen haben, die mich tief beeindruckt haben. Ganz oben – und er sollte zur Pflichtliteratur für alle jungen Mädchen und Frauen erhoben werden – steht der Roman von Bonnie Garmus: „Eine Frage der Chemie“. Welch eine wunderbare Frau ist diese Elizabeth Zott! Gerne zitiere ich wieder Elke Heidenreich, die mir aus der Seele schreibt: „In Elizabeth Zott verliebt man sich total. Sie ist so toll und natürlich dargestellt, dass ich sie sogar gegoogelt habe. Die muss es doch wirklich geben, habe ich gedacht! Lange habe ich nicht ein so unterhaltendes, witziges und kluges Buch gelesen wie dieses.“ Ich habe diesen Roman mehrfach verschenkt, natürlich an Frauen!

Letzteres gilt auch für den Roman von Delia Owens: „Der Gesang der Flusskrebse“, die Nummer 1 der Spiegel-Bestsellerliste 2023. Kya Clark, das Marschmädchen wird jedem ans Herz wachsen, jedem, der Kinder und Naturschönheiten liebt. Es ist Liebesgeschichte und Gerichtsdrama zugleich, ein Roman, der die Probleme des Erwachsenwerdens schildert, wenn soziale Einbindung und Zuwendung der Mitmenschen fehlen. Die Protagonistin überträgt ihre tiefe Liebe zur Natur auf den Leser und hinterlässt ein Gänsehaut-Erlebnis. Bei mir war es so. 

Text Nr. 5 wird gleich folgen!

Hätte mich jemand als Achtzehnjährige gefragt, wie ich mir meinen Traummann vorstelle, hätte ich sofort antworten können: wie Konstantin, der Bruder von Lydia im Roman „Bruder und Schwester“ von Leonhard Frank. 1929 erschienen, gehörte er ebenfalls zu meinen damaligen Lieblingsbüchern. Eine bezaubernde emotionsgeladene Liebesgeschichte zwischen zwei jungen Menschen wird erzählt, die lange Zeit nicht ahnen, dass sie Geschwister sind. Lange wird der Leser in Spannung gehalten, wie diese verbotene inzestuöse Beziehung überhaupt entstehen konnte und wie sie sich entwickeln wird. Konstantin ist der favorisierte Männertyp in Leonhard Franks Büchern – und ich liebte ihn, sah ihn gedanklich vor mir. Einen solchen Mann, einen Traummann wie diesen, den hätte ich auch irgendwann haben wollen.

Aber neben der Schwärmerei für die Protagonisten in diesem Roman interessierte mich grundsätzlich der Geschwister-Aspekt in der Literatur. Ich bin die Jüngste von vier Geschwistern, die jeweils im Vierjahresabstand auf die Welt gekommen waren. Besonders zu meinem vier Jahre älteren Bruder habe ich eine enge Bindung. Er war so etwas wie Vorbild und Wegbereiter, obwohl unsere Beziehung nicht immer problemlos funktionierte. Deshalb ist es nicht verwunderlich, dass ich den 1963 erschienenen Roman von Brigitte Reimann „Die Geschwister“ mit enormer Anteilnahme las und diskutierte. Das waren wir Geschwister und unsere Ängste, die Eltern könnten in den Fünfzigerjahren mit oder ohne ihre zum Teil erwachsenen Kinder die DDR verlassen wollen. Wir als Familie, als Geschwister, könnten auseinandergerissen werden – eine Möglichkeit, die uns Angst machte. Als 1961 die Berliner Mauer kam, waren wir insofern beruhigt. Ich hatte zu jener Zeit gerade meine Studienzulassung für Germanistik und Geschichte an der Rostocker Uni erhalten.

Mein Lesestoff in den nächsten Jahren, aus eigenem Antrieb oder als Bedingung für ein erfolgreiches Studium, kam unter anderem aus der aktuellen DDR-Literatur. So las ich also u.a. Hermann Kant und Christa Wolf, Erwin Strittmatter, Dieter Noll und Jurek Becker, Anna Seghers, Maxie Wander, hörte Wolf Biermann in der Aula unserer Uni, diskutierte über Literatur, Politik , Geschichte und reiste so oft es ging nach Berlin, um mit meinem Freund und Kommilitonen im Berliner Ensemble oder dem Deutschen Theater Aufführungen anzusehen, schwärmte für Eberhard Esche, aber auch für unser Rostocker Theater unter der Intendanz von Hanns Anselm Perten.

Es waren spannende und interessante Jahre, in denen mich Unmengen an Büchern begleiteten, sodass die große Uni-Bibliothek und der Lesesaal zu meinem zweiten Zuhause wurden und die lange Leseliste zum Literaturexamen sich problemlos füllen ließ. Obwohl diese Prüfung vor fast sechzig Jahren stattfand, erinnere ich mich noch sehr genau an den Unmut meines Professors, als ich mich als Leonhard-Frank-Fan outete. Er wollte wissen, wie der Pazifismus dieses Autors mich begeistern könne angesichts der Tatsache, dass ich in einem Deutschland lebe, indem es Nationale Volksarmee und Allgemeine Wehrpflicht gebe, wir dem Warschauer Pakt angehören und der Kalte Krieg uns belaste. Aber dann wurde ihm offenbar bewusst, dass dies keine Geschichtsprüfung oder Staatsbürgerstunde war, er winkte resigniert ab und die einstündige Prüfung nahm ihren Lauf.

Leider hatten wir an der Uni offiziell so gut wie nichts über die Literatur aus dem deutschsprachigen Raum der westlichen Welt gehört, sofern sie nicht auch bei uns verlegt wurde. Heinrich Böll, Friedrich Dürrenmatt, Ingeborg Bachmann, Elfriede Jelinek, Martin Walser, Kafka – wie gerne hätten wir mehr über sie erfahren.

Als Lehrerin hatte ich vorerst weder mit Literatur noch Geschichte zu tun, denn ich wurde an einer Berufsschule eingesetzt, wo es um Deutsch für schreib- und sprechintensive Berufe ging. Das Fach hieß Sprachkommunikation. Mein neues Berufs- und Familienleben kostete Zeit, die beiden kleinen Töchter und vielfältige Pflichten vereinnahmten mich – und bald wurde mir bewusst: Frauen, die lesen, sind gefährdet! Und dabei dachte ich an Uroma Carolina, denn auch ich bemerkte, dass ich die Welt um mich vergaß, wenn ein Buch mich fesselte. Ja, nehmt es wörtlich: Ein Buch vermag zu fesseln. Ich erinnere mich an eine dreitägige Fortbildung, Übernachtungen waren vorgesehen, obwohl ich nach einer Autofahrt von 35 Minuten wieder zuhause hätte sein können. Und ich wollte wieder nach Hause, denn dort wartete „Jane Eyre“ von Charlotte Bronte auf mich. Ich liebe mittlerweile diese literarischen Reisen in die Vergangenheit, mag Mode, Ausstattung, Sitten und Gebräuche und kann in meinem Kopf ein Kaleidoskop von Bildern entfalten, die mich süchtig machen. Aber – die Lesezeit fehlte mir. Ich zwang mich zur Vernunft und ging den Fesseln aus dem Weg. Jede berufstätige Mutter, die mit ihren alten Eltern in einer Wohngemeinschaft lebt und auch für Haus und Garten zuständig ist, kann das sicher verstehen. Aber es sollten auch wieder andere Zeiten kommen.

Lieblingsfreundin Rosi schenkte mir vor vielen Jahren einen Bildband mit diesem Titel. Der Autor und Herausgeber Stefan Bollmann hatte lesende Frauen aus neun Jahrhunderten – dargestellt auf Gemälden, Zeichnungen und Fotografien – ausgewählt und diese Darstellungen mit interessanten Erläuterungen ergänzt. Elke Heidenreich schrieb das Vorwort und erklärte in ihrer unnachahmlichen Weise den Titel so: „Wer liest, denkt nach, wer nachdenkt, bildet sich eine Meinung, wer eine Meinung hat, weicht ab, wer abweicht, ist ein Gegner. So einfach lässt sich das erklären.“

Wie glücklich kann ich mich doch schätzen, dass meine Eltern mich niemals vom Lesen abgehalten haben. Im Gegenteil, ihr großer Bücherschrank – übrigens ihr erstes Möbelstück, das sie sich als verliebte Verlobte in den ‚Goldenen Zwanzigern‘ kauften – wurde später Schritt für Schritt gefüllt mit Werken der deutschen Klassik und Bestsellern ihrer Zeit. Als ich Anfang der Fünfzigerjahre lesen und schreiben gelernt hatte, fand ich dort zwar keine Kinderbücher, dafür aber genügend Lesestoff für Erwachsene. Und ich verschlang alles, was lesbar war. Ein Tabu gab es nicht, meine Eltern schienen mir zu vertrauen, dass ich nur das las, was ich auch einigermaßen verstand. Noch heute erinnere ich mich an die beiden Romane des Norwegers Trygve Gulbransson „Und ewig singen die Wälder“ und „Das Erbe von Björndal“, die ich als etwa Zehnjährige las, die in den Sechzigern verfilmt wurden und noch heute als Bücher gekauft, gelesen oder per Streaming angesehen werden können. 

Woher kam meine Leseleidenschaft, die in gleichem Maße auch mein älterer Bruder besaß? Unserem Vater war es klar: Die beiden kommen nach ihrer Urgroßmutter, die in der Familie nur ‚die kluge Großmutter Carolina‘ genannt wurde. Sie wurde 1853 geboren, arbeitete auf einem Gut unweit von Rostock als Meierin und verliebte sich in den Stellmacher Ludwig, Sie heirateten und bekamen sieben Kinder. Ich fragte mich oft, wie sie das mit ihrer Leidenschaft für Literatur und Geografie vereinbaren konnte und vor allem, wie war diese Frau zu ihrer Bildung gekommen? Ich weiß nur, dass ihre Vorfahren einst als Hugenotten aus Frankreich geflohen waren und sich in Mecklenburg niedergelassen hatten. 

Urgroßmutter Carolina war nicht nur Mutter der großen Kinderschar, sondern hatte auf dem Gut die Verantwortung für alles, was mit Milch zu tun hatte, vor allem die Butter- und Käseherstellung für den Bedarf des Gutes, aber auch für die Vermarktung der Produkte. Sie soll – so würden wir heute sagen – eine clevere und emanzipierte Frau gewesen sein. In jeder freien Minute las sie, las alles, was ihr in die Hände kam, in Reichweite lag immer ein Atlas, und sie erwartete von ihren Besuchern aus der großen Familie, dass sie ihr immer Lesestoff mitbrachten. Mein Vater verlebte als Schuljunge seine Ferien bei seinen Großeltern auf dem Lande und hat dabei eine große Portion Wissensdurst und Klugheit mitbekommen, aber auch erlebt, dass der Haussegen manches Mal schief hing, weil das Essen nicht rechtzeitig auf dem Tisch stand, denn Carolina hatte wieder mal die Welt um sich herum vergessen. Sie hatte gelesen. Mit neunzig Jahren starb sie. 

So bin ich sehr, sehr dankbar, dass ich in einer Familie aufgewachsen bin, in der Bildung – und damit Bücher – einen ganz großen Stellenwert besaß. Blicke ich heute zurück und versuche, mich an die unendlich vielen Bücher zu erinnern, die ich in meinem bisherigen Leben gelesen habe, dann bedauere ich besonders, dass ich mir zu selten Notizen gemacht habe. Als ich mir Ende der Achtzigerjahre meinen ersten Computer kaufte, auf dem ich anfangs noch viel übte und ausprobierte, richtete ich mir zuerst eine Datei ein, in der ich Bemerkungen zu den gelesenen Büchern speicherte. Dummerweise hat die Datei nicht überlebt, als ein neuer Computer Einzug hielt. Nun ist es zu spät und ich vertraue auf mein Gedächtnis.  Aber ich bin mir sicher, dass die Bücher mich, mein Denken und Verhalten, stark beeinflusst haben.

Gerne möchte ich euch in meiner neuen Kategorie LESELUST an meinen Erinnerungen teilhaben lassen.